Причащал дома нашу давнюю прихожанку, светлую бабушку, Марьюшку.
Рассказала:
- У меня, батюшка, мама очень верующая была. Я самая младшая из детей в семье нашей. Мама нас вечером всех спать уложит, а сама станет перед божницей в красном углу, и еще долго-долго молится: и крестится, и поклоны кладет, и на коленях стоит. А я лежу, не сплю и за мамой наблюдаю. И стала я примечать: как начинает мама молиться, так зажигается над ней огонёк.
- Так, наверное, лампадка горела? - говорю я.
- Нет, что Вы, батюшка, лампадка таким жёлтым огнём светила, а этот огонек совсем другой был, чистый, голубоватый. Я как-то раз захотела на ведро, а оно в сенках стояло, а там темно, страшно. Я попросила маму проводить. Она повела меня, я смотрю, а огонечек-то над нами летит. И каждый вечер, когда мама молилась, я этот огонёк видела. А как-то раз я про него маме сказала.
- А мама что?
- Да сказала, как и Вы, что лампадка, мол. Но только я хорошо различала, какой у лампады огонь, и какой этот огонёчек чудный. Однако после того, как я маме сказала про него, я больше его не видела. Так-то.
P.S. Ещё один рассказ Марии Дмитриевны здесь http://proza.ru/2016/01/19/1652