А вечера нынче серые. То ли перемешалась грусть с сумраком, то ли дороги заносит ненужностью ветер перемен.
Возвращаться домой — холодно и трепетно. Ждёшь, что дом встретит тебя теплом, и рыжая морда выбежит навстречу.
Маленькие радости — огромное счастье.
И сядешь напротив окна, всматриваясь в горящие огоньки, рассыпанные среди бетонных стен. Вздохнёшь, задумаешься — как там? За каждым свои судьбы, свои меры, свои тревоги.
По ночам идёт снег. Странный он, будто хочет прикрыть уставшую землю белым, но так, чтобы с утра никто не узнал.
Затаилась зима на перекрёстке. Кто-то уже рассказал, что идёт, да бесснежная. Может сложно и ей меняться, а может приготовила сюрприз: пушистые вихри белоснежные; снежинки морозные, резные.
А за спиной в доме тишина — привычно. В ней столько всего, да не всегда расслышишь.
Заметает дороги в прошлое не хуже чем в будущее. Не разглядеть, не обернуться.
Чай напомнит о днях ушедших, когда не стыл так быстро, а согревался от людского, родного тепла.
В такие минуты хочется упросить время, вернуть хоть на один час куда-то туда, где было снежно или солнечно — не важно. Туда где и печаль не кручинилась, и радость не гордилась. Где были те, кого теперь только лёгкой тенью чувствуешь.
Сильна память добрыми днями, и малодушна душа в сером сумраке.