Клуб заскучал... И почему бы это?
Читатели не признают поэтов,
Что пишут для себя и друг для друга,
В пределах узкого и замкнутого круга?
Да, в самом деле, это грустно...
Но от упадка духа и безвкусья
Не сгинула душа и не остыла!
И это - было. Так всегда и было!
Один Поэт... Его любое слово -
И гром оваций, и цветы у ног -
Вдруг выдохнул: "Пошли, Господь, второго,
Чтоб не был в этом мире одинок!"
Другой не принял мишуры и блеска
Советского двойного бытия,
Средь псевдопоэтического треска
Его "Надежды маленький оркестрик"
Взывал: "Возьмёмся за руки, друзья!"
О, искромётность эпиграмм блестящих,
Когда схлестнулось Время с человеком!
Как перекличка журавлей, летящих
Над прошлым, будущим и настоящим,
Звенит поэзия Серебряного века!
А критика? А лесть? Избави, Боже!
Поэты знают, что и как писать,
И лишь хвалу согласны признавать.
Но вкус читателей? Его ведь нужно тоже -
Того-с... Формировать...
И, вспоминая лучшего из всех,
Рискуя вызвать возмущение и смех,
Как заклинанье, повторить берусь:
"Друзья мои! Прекрасен наш союз!"
2008