- Послушай, мое невидимое отражение, зачем же все обо мне,
да обо мне? Я ничего не сделала, в своей жизни выдающегося.
Прошла свой путь как все - родилась, росла, училась...
По законам жизни, влюбилась, вышла замуж, насладилась
чувством материнства, воспитывая свое сокровише, как и все мамы.
Не нужно писать обо мне. Жизнь каждого уникальна и неповторима.
Некоторые судьбы, настолько нетипичны, что хочется о них рассказать.
Ты умеешь, я нет. Я тебе поведаю историю одной судьбы,
а ты напишешь.У тебя получится. Теперь твоя очередь устраиваться поудобнее
и слушать. Есть просьба, лишь одна,- останови меня,читатель,
коль не интересно будет. Я тебя услышу и пойму.
Итак, как это часто в жизни бывает, поезд ,
почти тридцать шесидесятиминутных кругов, мчался до пункта
назначения, по видавшей и слышавшей разный стук колес, советской железке...
Нас в купе было двое. Нет не банально. Скажете, он она, а где-то третий.
Нет она и она ехали вдвоем, каждая со своим скарбом жизни.
Первые четыре часа, до вечера, ехали в полном молчании...
Вечерние сумерки мелькали за окном вагона, наводя на мысли
и раздумия. Мы не мешали друг другу, под стук колес, дремать,
думать и вспоминать...
Я часто наблюдаю за людьми, в подобных поездках.
Интересно изучать попутчика, дожидаясь его естественного желания,
разрушить звуки движения поезда, музыкой, или разговорами по душам.
Соседка нашего купе, седьмого вагона, была очень красивой женщиной,
возраста раннего сентября. Она была, среднего роста,
правильного телосложения,с благородным, задумчивым взглядом, украшавшим
ее необыкновенное лицо. По всему было видно, она устала
и хочет погрузиться в желанный сон, но он не идет. Значит , не часто
бывала в пути железнодорожном. Что же заставило ее, в пору ранней зрелости,
отправиться в дальнюю дорогу, наедине со своими мыслями...
- Луна бежит за поездом, заглядывая в окошко,- внезапно сказала она.
Ее слова были обращены не ко мне, а куда-то вдаль- туда, где вечернее небо
зажигает первые звездные фонари...
Невольно мелькнуло в голове - невменяемая...
Снова стук колес, остановки и движение в назначенную даль,
в полном безмолвии...
Мне тоже не спится...
- Как вас зовут, снова неожиданно, спросила моя попутчица.
Я ответила коротко - Надя.
- А меня Надежда Николаевна Голубева, произнес мягкий, ласковый,
теплый голос, теперь уже знакомой соседки.
Внезапно зазвонил мой телефон. Он пожелал , спокойной ночи,
сокращая минуты ожидания, до встречи.
- А мне уже никто не звонит. Я и телефон свой куда-то заложила,-
не помню в каком чемодане, отдыхает мое чудо 20 века.
- А вдруг зазвонит? Вы будете снимать свой багаж, или доставать
из-под сидений.
-Нет, не зазвенит. Я его отключила...
Некоторое время мы снова молчали...
У меня мелькнула мысль,- если есть телефон, значит он ей нужен.
Возможно она ждет желанный звонок. От кого? Не хорошо, теребить душу
малознакомому человеку, поэтому я тактично промолчала.
- Я теперь, живу воспоминаниями, снова внезапно, прервала она наше молчание.
В настоящем я нужна своим близким, лишь для решения проблем. Они теперь
спят. Перед отправлением поезда наговорились. Скоро встретимся...
Странная она, подумала я,- никто уже не позвонит, вроде так сказала,
а может я не расслышала?
- Понимаете, приходит такой момент в жизни , когда воспоминания,
как назойливые комары, жужжат и даже ощущаешь их укусы.
-Укусы воспоминаний? Странно.
- Они разными бывают, те что оставляют следы укусов, самые горькие,
с привкусом яда, когда-то отравившего твою жизнь.
Опять молчание. Косым взглядом я убеждаюсь, она снова бродит там,
где ядовитые комары отравили ее прошлое...
Я притворилась спящей, в надежде, что не услышу ее историю.
Она продолжала говорить, и сон мой исчез, и не хотелось уже
спать, а только слушать, слушать и слушать,- об ушедшем...
Он был для нее всегда всем,
она для него - приключением...
И был он героем поэм,
и был, в каждом жизни мгновении...
Прозрела, когда седина,
коснулась висков, откровенностью.
Давно отшумела весна,
цветущая розовой нежностью.
И августа дни на лице,
рисуют усталость морщинами,
и осень уже, на крыльце,
с ее дождевыми лощинами.
Сумела уйти, как заря,
уходит неслышно, в отрочество,
неслышной походкой скользя,
себя растворив в одиночестве.
Он будет искать, тщетно, встреч,
ее вычисляя во времени,
но есть у предательства меч,-
любовь отсекает, без памяти.
Он вычеркнут, черным мелком,
из повести жизни обманности,
но в сердце, предательства ком,
со сроком непрошеной давности.