Предыдущая: http://proza.ru/2020/12/15/1118
Возлежит меж хрусталей
Вся в свекольной шубе.
И, конечно, только ей
Водочки налей.
Вилка воткнута в брюшко.
Вытираю губы.
Даже если и с душком –
Не для королей!
К чёрту чёрную икру,
Бланманже с полентой,
Фрикасе из Шантекле,
Крафта через край.
Обязательно к утру
Под аплодисменты
Ей на кухонном столе
Лунный вальс сыграй!
Новых множество идей.
Протрезвел я скоро.
С тридцать первого числа
Преданность храня.
Скольких же она спасла
От голодомора
Замечательных людей!
Не таких, как я.
Окончание: http://proza.ru/2020/12/17/861