Ах, как хочется нам волшебства! Чудной сказки, прекрасной песни в сердце. И как жаль, что нам не суждена ни сказка, ни песнь. Лишь бесполезное увядание под марш из ржавого репродуктора на улице Космонавтов. Он звучит с самого утра, хрипит сквозь оконные стекла, выбивает холодной ладонью дыхание из груди. Его учишься не замечать, овладеваешь искусством игнорировать тошнотворную дробь барабана, тревожный заворот горна. Но сложно отринуть то, что само тиснется в уши, скользит в уголки глаз, измазывает мазутом кожу и сбивает легкие в вязкое тесто.
На вкус он будто многократно кипяченая вода с каплей йода. На цвет - смоченный мартовским дождем бетон. Он притягивает к себе соответствующий антураж. Наша реальность выстроена вокруг него. Сквер, лавки в сквере, деревья, по обе стороны пустое шоссе, узкая улица, мой дом, я в окне. Нас привели сюда силой, на веревке, а теперь еще и заставили слушать марш. И хоть я смотрю свысока на тот столб, где повисла бездонная глотка, будьте уверены - я вкопан под ним и уже разлагаюсь на ценные металлы, на какой-то вольфрам или олово, нужные нашей стране.
Придет ночь. Пойдет снег. Марш утихнет. Белая шапка увенчает репродуктор. Деревья затрещат на морозе. Вот же оно, волшебство! Тишина, игра воображения, отсутствие директив. Нет, нет. Марш тут, он никуда не делся. Он здесь, он в моей голове. И в вашей голове. Звучит, хрипит, летит сквозь нейроны, пронзает душу. В который раз, не сбиться бы со счету. Его не выкорчевать, не сбрить, не вырвать, не откусить, не сжечь, не выбить, не утопить, не усыпить, не испугать. Прыгни вниз головой, а на той стороне в тот же миг привезут рабочие столб, вобьют его в грунт, проведут провода, прикрутят репродуктор, пустят ток и польется марш, переливаясь из одной полости в другую. Чем не волшебство?
Надо забыть, а забыть не выходит. Надо выйти, да где же здесь дверь? Может радоваться, может плакать, может учиться мечтать под марш? Жизнь срыта этим маршем, размазана по мембранам желтых газет, выварена в повторении, она пориста внутри, изъедена снаружи. И нет никакой отгадки, никакой эпитафии и логического конца. Это бесконечность. Я вижу ее. Она реальна. Она хрипит, стонет, урчит со столба, ползет ко мне, утолщаясь в изгибах, тянется ввысь, истончается и охватывает, сжимает, душит, валит с ног. Отползает с заходом солнца, дает прийти в чувство.
Может это ад? Разве это жизнь? Как хочется тихого волшебства. Нежных снов, полных снега и косого света сквозь ветви душистых сосенок. Пушистых облаков в задумчивой синеве и терпкого чая из шиповника в термосе. Веселого посвиста синиц и цоканья белки в вышине. Хруста снега под ногами, ощущение выпуклости шишки через подошву. Бесконечности здесь, а не там. В блаженном величии лесного храма, а не в пыльном склепе с видом на муку. Упасть бы в том бору на первый же сугроб, уткнуться в иголки снега и затаиться, пока мелодии марша злым ветром рыщут между древесных стволов.
Но это уже волшебство. Настоящая магия. И она не случится. Никогда не случится. Пора принять этот факт, смириться с ним и ...