I
Я –то как бы Знал, Поэтесса Мальдвина Мигренева которая вот-вот должна была возникнуть на сцене сельского дома культуры, я знал что никакая она ни рифмовщица, а учителка литературы. Плохая учителка такая.
Ведёт однако активную интернет –жизнь…пишет глупо и криво, заставляет своих учеников «Лайкать», а тем, кто не хочет идти против совести , ставит в электронный дневник –двойку.
Я знал...и что из того?...от избы тесной, что была домом культуры… до Совиной Горы,(самого высокого места где wi-fi всё же мог привязаться ко всемирной паутине) было полторы сотни километров, а так…
Кудрявый еловый лес, да озеро с каменистым дном…так красиво висит,над ним красный месяц, висит туманными ночами поздней осени…этой далёкой красоте плевалось легко, на то…есть wi-fi , и всякий там интернет или нет.
-Сейчас выйдет. –Цокнул языком молодой парень. – Я её видел, за кулисами …читает. повторяет, Готовилась. Не считает нас сельских,за дурачков тыквенных. –жаль было мне его, и рядом-то со столицей деревни умирают,а такие вот таёжные , и подавно.
Негде было ему себе невесту взять. В город , и по этому делу тоже. Надо было в город…
-Красивая?. –сипло спросил дед с бородой, чьи медали за подвиги на Великой Отечественной Войне, ярко сверкали в полутьме очага культуры.
-Как те….тебе сказать дед?... ну если очень долго не видеть женщину, любая красивой покажется. Так Ведь?.
-Ну наверно. –видно было …дед одобрял взгляды внука, а скорее всего, он же их и воспитал в нём.
-Ну так вот, у этой…красным башка крашена, очки зелёностекольные…и нос как у Монголки…
- Юргис Балтрушайтис. ОСЕНЬЮ. –разнеслось по избе не слишком внятно, после недолгого рукоплескания, не очень многочисленной публики.
Я стоял у входа за тремя рядами стульев, я недоумевал. Утром мы летели сюда, и она повторяла под нос своё барахло:
«Святость –света , время –лето»
И Потом три часа на автобусе рядом, и всё то же самое … а тут:
Брожу один, усталым шагом
Глухой тропинкою лесной...
Певучий шелест над оврагом
Уже не шепчется со мной...
Синеют дали, без привета...
Угрюм заглохший круг земли...
И, как печальная примета,
Мелькают с криком журавли...
Плывёт их зыбкий треугольник,
Сливаясь, с бледной синевой...
Молись, тоскующий невольник,
Свободе доли кочевой! ...
А тут, аплодисменты…яркие… дед не жалел ладошек, а внук, воспалённо вскричал:
-Браво!.Бис! – и немного погодя снова –Браво!.
Её собственные словесные пассажи … я уверен, не вызвали бы такого восторженного приёма.
-Спасибо …-сказала Мигренева , сняла свои высококаблучные сапоги , и свесила ноги, дом культуры хоть и был сельским, сцена всё же чуть возвышалась над публикой. –Спасибо. Это должно было быть длинное, ветвистое выступление, свои стихи…но вот за полчаса до выхода… я вдруг поняла:
Нельзя вам врать!!! Вы здесь такие чистые и светлые… в такой дали от пыли городов…и от бессмысленности интернета.
Вам врать нельзя…иначе очень скоро…сбегать из города просто некуда будет… вот благодаря этому парню , - она улыбнулась парню…добро улыбнулась- я никогда не видел у неё такого расположения души.- вот благодаря этому молодому человеку, я вспомнила, что у Меня есть имя… Дарья Лиственская…а совсем не Мальдвина Мигренева, я – Женщина , а не интеллект, развлекающий подписчиков…
Я Был сильно удивлён, сейчас…эта молодая особа. Была честнее, и прекраснее, чем за всю свою предыдущую жизнь. Но ещё больше меня удивляло и печалило то…что для вот такой светлости души, нужно было уезжать сюда. В дремучую тайгу.
-Браво!. –крикнул я из угла. – я крикнул не стихотворению, я крикнул внезапно открывшемуся для меня, Её et grаce, Её subtilitе , однако вновь грянул восторг.
Пылкий юноша , громко и отчаянно засвистел.
Выступавший далее исследователь творчества А.С. Пушкина , много и пыльно говорил о том, как «наше всё» блестяще знал французский, как часто придумывался русский аналог иноземного слова, если такового
не было в нашем языке… и было это довольно скучным, сухим, до того момента, пока профессор не догадался добавить к своей лекции «знаменитость» этого вечера.
Выяснилось, она - parle sur –franсais, причём с характерным, почти лягушачьим оттенком в носу…и в горле.
Стыднее чем в тот вечер, мне было только в детстве, (эта глупая история,
Не имеющая отношения к Дарье Лиственской, история о другом маленьком Мне) Теперешний я, до леденеющих, ночных звёзд, искал поэтессу, мне стыдно было…я сделал вывод о человеке, совершенно его не зная, тем более, сделал выводы о женщине!!!. . Даже самая образованная и рациональная, любая женщина – существо переменчивое.
Переменчивое, как небо … как закат над озером, закат был столь же переменчив, тысячи оттенков , переходят один в другой…и это волшебство…если смотреть внимательно, если отвлечься хотя бы на минуту…то закат станет тёмным и звёздным холстом, известного живописца, имя которого все знают…но никто не видел.
Стало холодно, совсем по-ночному…а мне теплело внутри…я её нашёл на берегу озера…Нашёл, любующейся превращением заката, в тайную нежность.
«учителка» за каких-то полтора часа стала сначала : «Дарьей», и ещё быстрее : «Дашенькой».
II
- Monde cette , trop beau tout de suite, que profaner son fureur ,(Мир этот , слишком прекрасен сейчас, чтобы осквернять его злобой) Конечно я прощаю вас.
Тем более прощать почти не за что…вы же не знаете меня настоящую,
Любящую вот такой холод поздней осени, любящую наблюдать, как в ночное озеро падают звёзды.
Вы не знали моей бабушки , она хотела назвать внучку : «Машенькой», от созвучного французскому : «moi cher» ,(Моя Дорогая) но Маме ведь говорили что детей она иметь не сможет из-за хлипкости женского здоровья, Мама настояла и я стала чудом, Даром Божьим. Так Маша , стала Дашей… так я и стала ощущать в себе И Дашу, и Машу… и мало кто знает меня настоящую …
-Это бабушка научила вас говорить на французском?. – перебил я, отдавая своё пальто , её озябшим плечам.
-Да…Спасибо .- поблагодарила она , и как-то по –детски хлюпнув носом заплакала.-Бабушка ушла от нас ,два месяца назад… собственно я и решилась на такое дальнее путешествие. Думала отвлечься… а вышло наоборот, люди и пейзажи местные…обострили во мне Машу… которая не умеет врать, и хочет бросить , и учительство…и стихи…я хочу быть собой…только вот, кто я?...
-Вы женщина, самая красивая на свете… -сказала ночь …откуда-то из-за моей спины, сказала, голосом Внука Ветерана Великой Отечественной Войны.
Жизнь шла вперёд, и мы какое-то время шли вперёд втроём, шли по берегу Озера.
Несколько раз я порывался уйти…
Зачем я той, которой на десять лет меньше моего?...это сейчас ещё ничего…но после её сорока лет , разница будет только заметнее. Я стану стариком со знанием иноземного языка, меня разобьёт инсульт …и что дальше?.
Нет . пусть уж сверстника учит французскому…пусть эти уроки , что он получит от Даши, или Маши…пусть, ему эти уроки жизни пойдут на пользу.
Собственно за возможность таких вот уроков, и воевал его дед. Я уж как - нибудь, тем более удалось оставить их наедине, тем более мне совершенно точно не хотелось разбираться…кто она –Даша или Маша?... и когда в ней , одна другую одолеет, тоже знать не хотел.
Не хотел, хотя знал теперь о ней много больше прежнего...только что из того?...от избы тесной- дома культуры… до Совиной Горы,(самого высокого места где wi-fi всё же мог привязаться ко всемирной паутине) было полторы сотни километров, а так…
Кудрявый еловый лес, да озеро с каменистым дном… так красиво висит, над ним красный месяц, висит туманными ночами поздней осени…этой далёкой красоте плевалось легко, на то…есть wi-fi , и всякий там интернет или нет.
Всё вроде было понятно, кроме шевелящегося где-то в сердце…такое и случалось со мной, и ещё не случалось никогда. И главное –как её звали, тоже было непонятным.