Ты — само совершенство.
Я знаю это так же, как то, что дважды два — четыре, а Земля круглая. Ты совершенство, и точка.
Ты не умеешь готовить. Что бы ты ни пыталась приготовить, оно всегда превращается в горелую подошву (даже суп).
У тебя на коже растяжки от резких скачков веса (ты зачем-то все время худеешь) и живот мягкий, чуть выпуклый. Размер твоей одежды не XS и даже (о, ужас!) не S.
Ты не разбираешься в горячо любимой мной поэзии XVIII века (и хорошо, ведь мои взгляды на нее своеобразны, и мы бы вечно спорили зря).
Ты громко смеешься не к месту и смех у тебя «необычный» (очаровательный).
Ты не одеваешься по моде. Иногда забываешь что-то купить или сделать.
Периодически устраиваешь мне скандалы, просто чтоб держать в тонусе (нужно сказать, помогает).
У тебя острые локти, которыми ты толкаешь меня во сне.
Ты ревнуешь (зря, ведь я могу и хочу смотреть только на тебя).
Ты не любишь смотреть в зеркало, фотографироваться и сниматься на видео.
Ты не любишь себя (это единственное из всего, что по-настоящему меня расстраивает).
Может, если ты будешь чаще смотреть на себя со стороны, то увидишь, что ты совершенство, и поймешь, как сильно я тебя люблю, полюбишь себя также сильно.
Ты ведь не веришь мне до сих пор, мое «несовершенное» совершенство.
Оп, а вы не ждали, а я все еще жива.