Никто по-настоящему не с тобой.
Никто не дышит тобой. Ты – не воздух.
Ты, даже, не кожа на ладонях того или той,
Которые, казалось, готовы в омут и к звёздам.
Казалось – здесь – ключевое, всё остальное – бла-бла
Про: ты – моя жизнь, звезда, нерв, оголённая кожа.
Кожа, конечно, на подошве берца ли каблука,
В зависимости на Жэ или эМ твоя рожа.
Звучит не литературно. И, кажется, не про любовь.
Но, про любовь. Которая была, есть и будет.
Даже, если ты радужка вокруг чьих-то зрачков,
А кто-то вливается кровью в твои сосуды.
В общем, сказочка эта, не про беленького бычка.
А про то, как мне дунули в ушко: «ты – воздух»
И не важно теперь, как промёрзла с того сквозняка.
Важно то, что сумела, как воздух, уйти в облака.
А "сквозняк" и без "воздуха" дышит!
И, даже, с другой вьёт гнёзда.
И дует про клетки мозга.