Все, до чего способно дотянуться тело,
Когда-нибудь разрушится, сгниет,
Распавшись пеплом, пролетит над миром,
Осядет на обочине дорог…
Столь мимолетным кажется мгновенье,
Когда ученый, дописав труды,
Стоит в лучах прожекторов на сцене
Под ободряющие выкрики толпы.
Его запомнят: на года, на сутки,
Быть может на минуту или миг,
Пока какой-нибудь пытливый не рассудит,
Что прошлые труды всего лишь миф.
А летописцы споро перепишут,
Что не было в природе тех бумаг.
И новое открытие чудесно
Устроится на выжженных листах.
Ничто не вечно: ни история, ни память,
Ни горы, реки, ни озера, ни леса…
И даже чувства, мысли и желанья
Меняются в неделю раза два.
В столь удивительно отлаженной системе,
В непостоянстве обретающей покой,
Лишь то, что не подвластно человеку
Способно постоянно «быть собой».
Когда Вас спросят: «Что такое счастье?»
Вы можете ответить, что любовь.
А может быть для Вас оно в ненастье,
Иль в том, что ходите, не ведая хлопот?
Оно настолько призрачно и мнимо,
Что, может, Вы не верите в него
И рассмеетесь над спросившим тихо,
Сославшись на хорошее вино…
Придумано, но людям не подвластно.
Все потому, что рамки широки…
Настолько многогранно слово «счастье»,
Что рушит принципы взведенные людьми.
И, не имея четкого понятия,
Оно для каждого какое-то свое.
Когда с ним встретитесь, Вы сразу же узнаете,
Что это счастье Ваше, и ничье.
Год 2018