Суровые лица таксистов. Загорелые, пропитые, всезнающие. Вокруг снуют прохожие, всё жители области, уставшие от работы и переездов. Все в китайской, яркой одежде с модными этикетками. Их не прошибить. Ни чем. Запахи жареных чебуреков, самсы, беляшей. Рядом грузины делают хачапури.
Я смотрю в небо, в серое небо морозного декабря, вдруг появилось солнце, небо синеет, но сереют люди и здания.
Замёрзшими пальцами я играю. На гитаре. Хочу купить еды и пива. На меня не смотрят. Деловито проходят мимо. Таджик проехал на велосипеде, с привязанной метлой и лопатой. Узбек едет в жёлтом плаще. Я исполняю песню Кости Ступина, "Корсары". Какой - то таджик положил мне кусок лаваша в гитарный кейс. Вижу, идёт человек, с осмысленным взором, кивает в такт песне. Явно не местный, из Москвы или Питера. Остановился, отбивая такт дорогим ботинком. Посчитав, что это высшая похвала для меня, ушёл.
Наскрёб на обед. Жизнь продолжается. Пальцы болят от мороза, и инструмент жалко. А так, на всё воля Божия. Сегодня даже менты не били...
11.12.2020.