"...досчитай до тридцати...
...шаг в сторону...
...ближе..."
Мы с тобой не слишком-то умные, знаешь ли; я всегда стараюсь избежать серьёзности, правильности. Выйти за рамки и всё же путаюсь, запираюсь...нет, не бегу, всего лишь прячусь,спорю с собой и не нахожу решений, ответов на простые вопросы.
Что-то внутри клокочет, рвётся, и вот в мыслях униженная жестокость. Знаешь ли, любви не всегда хватает на что-то важное, правильное.
Устаю шить заплатки, скрывая раны от собственных мыслей. Может я слаб, а может просто самокритичен, но себя ненавидеть проще; выставить себе счёт за все принятые-непринятые, подвести итог, признать себя виноватым...нет, не в большей степени, скорее во всём...
Это ли не любовь? Саморазрушающая, нетерпящая отлагательств, недоговорок и до нелепости банального "всё хорошо"?
Вот только не хорошо и никогда не было. Гляди, вот он я — недоразумение, нерешительность... выбор из двух всегда в пользу третьего.
Не можешь понять. То ли я чудак, то ли изменить чуть буквы.
А впрочем... знаешь, мы с тобой не слишком-то умные; я — искрящаяся искренность. Больная, неуклюжая, скрывающая старые раны и невозможность рационально мыслить. Если плохо — скажу обратное и поверю. Ты же безоговорочно веришь, а ведь даже самые искренние люди лгут для других, чтобы всё хорошо и никаких больно, чтобы без слёз и непроходящей депрессии. Как рукава,что скрывают шрамы, так слова и улыбки прячут грусть и усталость.
В этом ли вина? В этом ли возможность выразить чувства, не ранив тебя?
Запираюсь, прячусь и, всё же, бегу от мыслей и гадких тревог.
"Прекрати этот счёт, разве не знаешь, в шаге на тридцать обрыв".