СЛОВЕСНЫЙ ЦИРК
Слив защитан, Фома.
Ты большая сума, и полны закрома, и палата ума.
А я так, мадший брат Ерема.
Акробат-гастарбайтер от литературы.
Поэт, поэтому без штиблет.
Если тебе, как старшему брату интересно, мы с товарищами (шуты, да не пшюты, барабанщики – да не черту банщики) бросили давно уж речевую акробатику.
Года наши не те фокусы казать.
И благородной дрессурой слов занялись.
Приезжаем в областной центр, расставляем на площади свой шатер.
Для зрителей сиденья – белые, черные, какой цвет кому больше нравится.
По периметру арены – Слова сидят. На тумбах.
Сперва их покормить, конечно, нужно.
Тебе, Сивка-Бурка –
Ситная булка.
Тебе, Русалка –
Сдобная сайка.
А тебе, Кривой Козе –
Фрикасе на чистом овсе.
Накормить, отогреть, приголубить.
А потом уж - начинаем представление!
Выходим мы, поэты, в шелковых кафтанах на розовой шиншилле, с укладками а-ля дикобраз и в мокасинах из непростых магазинов.
Сорочки цвета тела испуганной нимфы. С жабами-жобо. С запахом жожоба.
Алле, гоп!
Слова смеются и вьются,
Как ручные чертенята на блюдце,
Как маки алые,
Как маги и ангелы.
Лихо –
Тихо!
Тамбовский Волк
Исполняет фолк!
Его волчица
Как Волочкова лучится!
Сидят на деревце
Верлиоки.
Слезаем, девочки,
Будем петь караоке.
Медный Змей –
Кусаться не смей!
А ты, Голем,
Набирай гарем.
Валькирии, гурии,
Хватит всем.
Даже голые, нарядны
Синеглазые наяды,
Всех гламурней Лорелей,
Как реклама Л`Ореаль.
Речные девы – это свита моей Ангелицы нежнолицей.
Вот она выходит на арену, под свет лампионов.
Вся золотая, лазоревая. Кринолин на ней с облачным шлейфом кометы, с пышными хвостами-фестончиками. Цвета перванш, небесной лазури. Вся в мерцающих звездочках. Ожерелье из метеоритов. В руках – скромный букетик астр.
Астральное созданье, муза моя.
Без нее стихи не пишутся.
Конечно, главный артист, звезда нашего шоу — великий, могучий, правдивый и свободный Язык.
Он же чудище обло, озорно и стозевно, и лаяй.
Но удостаивает меня фокусами-покусами.
Словесными финтифлюшками.
Фата-морганами.
Ты спросишь: и не надоело тебе, Ерема, играть со словами?
Главное, чтобы словам не надоело. Слова сами со мной хотят играть.
Заигрыванием своим меня удостаивают.
Меня, а не кого-нибудь другого, что и ценно.
Сами прыгают и кувыркаются, и танцуют, и смеются, и жонглируют сами собою, и летают под куполом.
Их, Фома, принудить нельзя.
Хорошо им в шапито,
Не сбежал еще никто.
Стреляйте в яблочко, враги,
Ведь пули-то изюмные!
Идут по проволоке стихи,
От счастия безумные.
Не крашеные куклы,
Не клоны любви,
Они клоуны под куполом,
Выше луны.
Але-гоп!