Прелесть обмана.
Сказка близится к концу. Создать можно только что- то несуществующее. Я впечатлён. Спасибо. Нет.
«Носик, ротик, оборотик…» Как в детской считалочке или песенке. Нет ничего праведнее, чем лежать на топчане в полуподвале за полночь перебирая в уме всю свою тщетность, когда не спится, когда трезвеешь будто всей своей жизнью. Сказка близится к концу. У неё ведь есть автор. Всё было так натурально и так похоже. На что? На быль?
Я не помню почти ничего из своей жизни, все воспоминания можно уложить на какой- нибудь страничке неприметного портала. Об этом вспоминается рано утром в Московском метро: все спешат за жизнью, будто на раздачу. Особенно забавна молодёжь… Спасибо, нет.
В каком- то фильме мать убивает своего сына, невольно, автоматически, подросшего уже и ставшего врагом, считая прежде его погибшим. Всё открывается слишком поздно. Последние мгновения жизни. И вся не отданная любовь. Эта сцена стоила бы целого сериала или целой жизни. Быть может, это и есть жизнь? Нет. Спасибо.
Жизнь- это тишина полуподвала, ночь, леденящие накаты мыслей, стирающие будто волнами следы на песке, когда «спасибо» застревает в горле не то чтобы комом- скорее, храпом умирающего.
Жизнь- это неправда. Всё, что может быть неправильного или лживого собрано именно здесь. Больше этого нет нигде. Поэтому так хорошо, когда «сказка» заканчивается.
Кто- то возразит: «Нет, нет! Сейчас всё переделаем и исправим!» Надеюсь, без меня. Прелесть обмана только в том, что он не вечен.
06.12.20