В долине искажённых смыслов,
Средь дебрей зауми понятий,
Среди болот истолкований,
Из тины лжи, перевираний,
В словах подогнанных под числа,
Живёт счастливый гоминид.
Он верит в торжество науки...
Так сборник там зовут теорий,
Поднявшись в небо - гадят в море,
Природе всей одно лишь горе,
Творения венец разрухи...
Где запятую начертать?
Хотя...какая запятая?
Когда словесность свалкой стала,
Для инородного - причалом,
А всё исконное - изгнала,
Речь оскудела, обнищала,
Что пунктуация? Плевать...
Изжита беЗпощадно совесть...
Видать, став тормозом прогресса,
Как нужно жить - диктует пресса,
Одни нарциссы и принцессы,
В сто слов вмещается вся повесть,
И под копирку идеал...
Ведь он растёт теперь не в душах,
Его стандарты пишет мода,
Циничный голый Квазимодо,
Штампуя полчища уродов,
"Неотразимо!", - шепчет в уши,
Подлог...уж мода - идеал...
Как быть беспечным гоминидам?
Как им случайно осознать,
Что чтобы что-то развивать,
То человеком нужно стать?
И быть разумным, в целом, видом,
Чтоб в гости в космосе летать...
(Последняя строка заменена редактором Ивановым И.И. Автор явно нарушил предписания циркуляра "О допустимых нормах свободы мысли". Оригинальным считать отредактированный текст. Неликвидную строку (приведена ниже), - немедленно передать на рассмотрение в отдел дознаний министерства цензуры.
Редактор Иванов И.И.)
Чтобы с пещер не начинать...