Весной, если доживу, уеду из этого проклятого города, где я пишу эти письма из подполья, как подросток, который мечтал стать Рокфеллером.
Мечтали мы мечтали, и наши пальчики устали. Теперь мечтаем снизить так свои потребности, чтобы больше не мечтать. Два раза пакетик заваривать и пакеты стирать. Снова переходим в режим экономии.
Но самое главное, что Жирик был прав. Действительно, в старости уже ничего не надо, кроме кефира и клизмы. Вот если бы пенсию в молодости выдавали, лет в 20, когда ещё хотелось и моглось. Можно было тогда мир посмотреть и себя показать.
Но никто пенсии нам не дал. В этой богатой стране природные богатства распределены так, что ими пользуются только избранные люди. И говорят, что это мы их избрали. Вы избрали их? Ну и дураки. А я вот никого не избирала, а вынуждена признать, что кто то их избрал.
Все идёмте в лес читать Есенина и Достоевского. Туда нам и дорога. Там ваши молитвы тоже никто не услышит, но главное же невротический процесс, а не результат. Нервно курим и нервно молимся. Ведь что то должно помочь.
"Надежда - мой компас земной".