Давиду Самойлову было сорок два. Не так уж много. Что-то заставило его поставить рядом любовь и смерть.
Как объяснить тебе, что это, может статься,
Уж не любовь, а смерть стучится мне в окно
И предстоит навеки рассчитаться
Со всем, что я любил, и с жизнью заодно.
Но если я умру, то с ощущеньем воли.
И все крупицы моего труда
Вдруг соберутся. Так в магнитном поле
Располагается железная руда.
И по расположенью желтой пыли –
Иначе как себя изображу? –
Ты устремленность всех моих усилий
Вдруг прочитаешь как по чертежу.
Всё же это была любовь. Смерть постучит в окно, когда ему будет 69. Его время остановилось и в 2020-м мы сравнялись прожитыми годами.
Крупицы труда рассыпаются жёлтой пылью, образующей дорожки строк. Солнечная желтизна скрывается за чернотой шрифта.
Ощущение воли пришло с возрастом. Осталось выработать навык распоряжения свободой.
Устремлённость всех моих усилий остаётся в написанном. Путаюсь в смыслах сторонясь сюжетов. Сам себе читатель, сам себе издатель.
Всё происходит само собой, не требуя особых усилий, разве что памяти – вернуться и продолжить.
За окном хлопья первого снега, падающие с неба. Дышу на стекло. Облачко на холодном прозрачном напоминает о влажном тепле любви. Стучать в окно, которое вижу из своего окна, не стану. Пальцем укажу айфону, кого хочу слышать и видеть.