Нахожу стихи своей мамы. Уже после её смерти. И вдруг понимаю, что за скучным образом скромной нездоровой женщины – всегда в тени, на вторых ролях – пряталась страстная натура. Вижу, что была или намечалась любовная история. Терзали мысли. Боль, печаль – всё осталось в стихах.
Нахожу письма своего папы. После его смерти. Понимаю, что за видимым пренебрежением к жене, мужским эгоизмом и желанием красоваться на публике – всегда первым, во всем правым – скрывалась огромная любовь, признание своих недостатков, верность долгу. И усталость.
Мы не знали и не понимали друг друга. А могли раскрыться и стать ближе.
Ради чего же мы утаиваем лучшее в себе?