- Кто крайний?
- За мной будете.
Именно так выстраиваются в очередь мои мысли и творческие замыслы. С некоторых пор их вообще стало слишком много. В тесноте, да не в обиде. Это не про них. Хотя у них нет обиды как таковой. Скорее, дух соперничества. Или ревность. Уж слишком они индивидуалисты по натуре. Но очередь для них - это святое.
Очередь… Тут главное соблюсти порядок. Иначе начнётся хаос. Такого допустить никак нельзя. Бывает ухватишь какую-нибудь мыслишку, захочешь с ней поработать, а она ускользает и прячется от тебя в глубинах сознания. Есть время – догонишь, нет – да и бог с ней. Так и останется на уровне творческого замысла.
Стоит одной из мыслей отлучиться, и её место торопливо занимает другая. Она не хуже предыдущей. Просто о другом. Стоит, тревожно оглядываясь, не сгонят ли её с незаконно занятого места. Но законы моей головы неумолимы – отлучился, место потерял. Я просто не могу думать об одном и том же дважды. Проживаю мысль единожды и в полной мере. Если не зафиксировала, вряд ли уже к ней вернусь. Единственный выход – записать. Записываю на ходу, посреди ночи, во время работы. Это и есть очередь.
Я открываю ноутбук. Мысли тревожно гудят. Лёгкая толкотня, но вперёд никто не лезет. Ждут. Волнуются. Я ведь непредсказуема. Могу взять и вырвать одну из них прямо из очереди, вызвав всеобщее возмущение. Пролетит ветерком недовольный ропот. Кое-кто психанёт и обидится. Остальные поплотнее прижмутся друг к другу и хмуро вперятся взглядом во впереди стоящую мысль.
Очередность здесь относительная. По сути первым может быть каждый. Главное, как можно прочнее укорениться в голове, постепенно оттирая других. Иногда прямо чувствуешь, что её распирает. Топчется на месте, нервничает. Поманишь, бежит спотыкается, как собачонка маленькая. Садимся с ней рядышком и творим.
Пальцы выстукивают барабанную дробь по клавишам. Мысль, сидя на краю стола, весело болтает ножками. Ей сейчас хорошо. Она в полёте. В полёте творческой фантазии, полёте воплощения в жизнь. Говорят, мысль материальна. А я знаю это точно. Мысли – это маленькие человечки с крошечными тёплыми ручками.
Этакие хмурые фигурки в одинаковых коричневых плащах с капюшонами. Почему-то я вижу их именно такими. Они чем-то напоминают мне народец с планеты Татуин. Джавы, кажется. Такие маленькие скряги. Только у моих глаза не горят. Но стоит с ними пойти на контакт, они начинают излучать какой-то особый свет. Наверно это и есть свет творчества. У каждого он свой. Мой золотистый.
А бывают мысли на излёте. Как лёгкие феечки с крылышками. Они почти полупрозрачные, но очень светлые и воздушные. Ловишь её сачком и садишь на ладошку. Она пугливо озирается, а потом, поняв, что ей ничто не угрожает, стеснительно хлопая ресничками, доверчиво тянется к тебе. Это маленькие музы. Они позволяют творить прямо здесь и сейчас, как говорится, не отходя от кассы. Мысль ложится ровно, быстро и красиво. На то они и феечки.
Перестук клавиш становится реже и смолкает. Мысль закончена. Мой текст – это как перевод шифровки на человеческий язык. Мысль устало вздыхает и рассыпается по тексту тысячами золотых песчинок. Теперь она в нём останется навсегда. А мне почему-то в очередной раз становится очень грустно. Ведь именно сейчас растаял в воздухе ещё один мой маленький друг…
Один тезис. Одна глубокая мысль. И пара тысяч незатейливых печатных символов… Так увековечивается мысль… Так она приобретает жизнь… Так она обретает бессмертие…
03.12.2020 г.