Жалко людей, мрут, как мухи... Вон Пушкин подмёр, в 37 лет... Стихи писал... типа я вас любил, - ***ня, конечно... Но жалко, естественно, мог и дальше продолжать свой донжуанский список и в карты играть, опять же, крепостные всякие, няня там... А я вот уголь добывал, трудом всю жизнь мучился... И у жены инсульт, у Тани... Почему не у меня, ведь я плохой, не Танечка... Хочу умереть раньше, но надо идти на работу, на лечение деньги нужны...
Плачу я, не могу слёз остановить...
И умирать нельзя, хотя болячки позволяют умереть... Смерть - это бегство в кусты. Хотя не так, давай я умру, а ты, Танечка, будешь жить...
Ведь ты всегда доказывала, что я - плохой... Доказала,
я в это поверил...