В уголках души моей тлеет творчество.
Оно одинокое и малоподвижное.
Оно боится своего одиночества,
И дружит лишь с книгами. Их дружба книжная
Пахнет свежим обрезом и старой «корочкой»,
В детстве стоящими синими лыжами,
Советской утварью на застеклённых полочках,
А я бы хотел, чтобы пахло рыжими
Косичками дочек, женою пахло бы…
Почему, когда хорошо, не пишется?
Какими силами творчество вспахано?
Кем засеяно? Чьё мне эхо слышится,
Когда пишу? Почему же в радости
Времени нет писать – вот дилемма!
Сила творчества может в слабости?!
В одиночности вся проблема?