— Холодные чёрные ветки. Птицы комками — голову страшно наверх поднять. Плотоядная темень воды... Даже в фантазиях до чего-то радостного не могу добраться... Не романтическая осень... да и весь год.
— Но красиво же, согласись — мощь засыпающих деревьев, ещё неопавшие листья, тёмная молчащая вода, птицы чёрными шарами... смотри, какую грандиозную картину они сотворили — словно что-то остановилось, а что-то в землю уходит.
— В землю... и что в смерти красивого?
— Переплетение дыханий — последнего и первого, выдох завершения и вдох рождения. Как будто вместе с природой прикасаешься к вечному перерождению.
— Х-ха. Х-ха-ха-ха. Перерождение? Но... но я не верю в это.
— Может, ты просто боишься?
"Представить Б-гу прах свой.
И попросить обличье поприятней.
А он, насмешник всемогущий,
фиалкой посадил в горшок"
— Эм-ммм... фиолетовой?.. ладно... нежно будет