А на улицах ноябрь.
Слева, справа, под ногами.
Словом, здесь такая хлябь –
не спасут плащи с зонтами.
Истрепалось знамя лета,
растеряло позолоту, -
мокрой серенькой газетой
тонет в осени болоте.
Ноябрём пропитан город.
Время брошено в темницу.
От бескрайнего минора
нет желанья отлучиться.