Недавно в социальных сетях, где я иногда выкладываю свои стихи или прозу, одна читательница захотела приобрести у меня последний сборник стихов.
Объяснив ей, что в магазине она эту книгу не найдёт, я предложил купить сборник через отправку по почте и оплату безналично на карту.
Читательница с радостью согласилась, отправив мне почтовый адрес и уверения в любви к моему творчеству.
На улице было сыро, холодно (конец ноября) и противно. Идти на почту в свой выходной не хотелось, но раз пообещал, то надо выполнять.
- Волшебная сила искусства! - сказал я себе, вспомнив известный фильм с Аркадием Райкиным.
На почте всё прошло на удивление легко и просто. Народа в обеденное время воскресенья не было почти совсем. Я взял талончик у очередного механического истукана, и тут же услышал по громкоговорящей связи скрежещущий голос истуканского приятеля:
- Талон номер "В-2", пройдите к четвёртому окну!
Талон, в моём лице, послушно прошёл куда было указано, на ходу напяливая маску на нос. Операционистка, выслушав меня, выдала пластиковую упаковку для заказного письма, с вежливым равнодушием сообщив:
- Заполните адрес.
Кинув взгляд на обложку и уловив, что это стихи, в лице дама средних лет слегка переменилась и уважительно-вопросительно уточнила:
- Стихи?
- Вот она, слава - подумал я. Волшебная сила искусства.
Доверительным тоном операционистка продолжила:
- Вы знаете, у меня дочка такая умница и очень любит стихи. А как раз завтра у неё день рождения. Не могли бы вы, как известный (!) поэт, подарить мне одну из этих ваших книжек?
Да ещё такого замечательного издательства! - кинув ещё один взгляд на обложку, весомо добавила операционистка.
- Но только мне надо непременно сегодня! Я вас очень прошу... - закончила она, глядя на меня совершенно неотразимым взглядом.
Второй книги у меня с собой не было, а идти на почту ещё раз мне совершенно не хотелось. Но "известный поэт" и "волшебная сила искусства" делали своё дело.
- Да, конечно - фальшиво улыбнувшись, промямлил я.
Заказное письмо оформлено было с самой высокой скоростью обслуживания и сопровождалось всё это преданным взглядом операционистки.
Дойдя на обратном пути до дома и прихватив ещё один экземпляр для "вымогательницы", я утешал свою лень на обратном пути мыслями о моём литературном признании.
- Моё творчество идёт в народ! И я с ним (с творчеством) неразлучен - размышлял я, хихикая над своей незадачливостью.
В зале почтовых отправлений и переводов меня уже поджидали. Явно взрослая женщина, с хорошей причёской и начальственными манерами, проворно выбралась из-за конторки в глубине зала операционистов и целевым назначением направилась прямо ко мне.
- Дорогой вы мой! - торжественно начала она, не доходя до меня шагов за десять-двенадцать.
- Что же вы сразу не сказали, что вы известный (!) поэт! А я как раз ищу подарок маме на её день рождения. Лучше вашей книги ничего и придумать нельзя! Я без ума от поэзии тоже, но мама - это святое. Оторву от сердца вашу книгу ради неё!
Некоторое время я ошеломлённо молчал, после чего сдавленно вымолвил:
- Ну, конечно, мама - это да... Примите от меня...
На операционистку за окошком я старался не смотреть.
- Я приду завтра и принесу вам тоже - тоскливо сказал я в сторону окна, стараясь придать голосу непреклонность и суровость, ненавидя сам себя и дурацкую ситуацию в этот момент.
В тамбуре выхода несколько девиц в почтовой униформе о чём-то оживлённо щебетали, торопливо докуривая свои ароматные сигаретки.
На всякий случай я натянул капюшон на голову и торопливо прошмыгнул мимо них. Девицы меня категорически не заметили.
Выйдя с почты в серые сумерки улицы, я зябко поёжился, натягивая капюшон поглубже.
- Лопух! - искренно подумал я сам про себя.
- А что делать? Волшебная сила искусства.