В моём саду осень. Пахнет прелыми листьями; сквозь шум дождя чудится грустный вальс Шопена. Сам Шопен давно уже умер, да это и неважно, важно что ТЫ жива. Когда Ты придёшь в мой сад, небо там сразу станет синим-синим, запорхают бабочки, распустятся цветы и вырастут до размеров деревьев. Мы возьмёмся за руки и будем гулять среди их зелёных стволов, и удивительной чистоты и свежести ручьи будут струиться у наших ног.
Ты вряд ли играешь на скрипке, ну а если играешь и к тому же рыжая, и с веснушками, ТЫ здорово бы смотрелась на закате среди песчаных дюн и кирпичных стволов сосен. Впрочем, сойдёт и просто томик Киплинга в руке. А в остальном, я приму ТЕБЯ такой, какая ТЫ есть.