Зомби дышат паром, жары, холода, тянут руки к смерти, голоду.
Не даёт уйти земля матушка, не даёт найти крест из камушков.
Бродят зомби все туманные, а во след слова только бранные.
Брат с сестрой, отец с матерью, говорят все, катись скатертью.
Ходят зомби неприкаянны, провода у них не припаяны.
Сердце то, что должно любить, может только то, что людей давить.
Нет любви, нет сознания, нет внутри осознания.
Нет внутри, отца, матери, нежность вся, ушла скатертью.
Идут зомби, так, не большой толпой, видно их, будто лес густой.
Идут все, раскарячевшись, а в мозгах и нет, что он спятивший.
Все они, будто стадо гну, только вот они, не едят траву.
Все они, не едят траву, и в глазах у всех только слово Му.
С наблюдательной башни кричат, " Трупы идут!", а я даже и не вздрогнул.
Мне не страшно! Ко всему привыкаешь! И хоть и всплыл образ виденного, когда рядом со мной бежавшего человека, догоняют, валят, а потом начинают жрать в брызгах крови, но подобные образы, уже часть меня и моей жизни, и воспоминания о всём страшном, что видел, сложилось в своеобразную диаграмму рейтингов, где тот образ с бегущим и заваленном рядом со мной человеком, потянул бы лишь на троечку. Ко всему привыкаешь! И если... если есть, что - то несущее нам смерть, то будут от этого и жертвы! Правда с одним лишь предсмертным вопросом, а почему Я.