С книгой в руках ты как будто в купе –
жизни чужие проносятся мимо.
Вдруг на перроне в бумажной толпе
солнцем мелькает знакомое имя.
А за перроном – знакомый пейзаж.
Враз пролистнув, перейди к диалогам.
Чокнись с соседкою и выпей за
правильно взятую книгу в дорогу.
Слово за словом, и новый роман –
триста минут в переплете вагона –
брошен небрежно на жесткий диван,
как заголовок на ложе картона.
Кончен, закладкой заложенный, день.
В свет ночника летят глупые буквы.
Сердце сжимает обложки шагрень,
сердце на стыках судьбы перестуком.
Всё бы читать и читать до утра,
не отрываясь, от корки до корки...
но эпилогом на стенке стоп-кран,
и проводник объявил остановку.
Наспех собраться, чтоб выйти успеть.
Книгу захлопнуть – и в жизнь по ступенькам!
Плачут ничком в полутемном купе
триста страниц у любви на коленках...
____________________
Художник Анатолий Яскевич