струится времени песочек,
за воскресеньем воскресень…
и бог страницы между строчек
вставляет, отхлебнув кисель
из облаков. ковчег вернулся
в свой колыбельчатый туман,
опять акела промахнулся,
потрафив смутным холодам.
горчит закатная полоска
намазываясь на холсты.
и капля свечечного воска
до слез боится высоты.
трясется мир, упавший в осень,
и жмут оковы поутру…
и хочется с размаху бросить
сию тягучую игру.