Увы, разделены они –
Безвременность и Человечность.
Но будет день: совьются дни
В одну — Трепещущую Вечность.
З. Гиппиус
Утро теплое и тихое…
Ночью от холода плакали травы. Утром дрожат слезинки, как жемчужины, нанизанные на воздушное плетенье паутины. Любуюсь, пока солнце не высушило их.
Ноябрь радует мягкостью и тишиной. Сухо и солнечно. Лишь изредка встрепенется предупреждающий о зиме ветер, застонет на ветке птица и пробудит сонное дерево: «Не спи, осень еще жива…»
Осень донашивает последние наряды на балах ноября-мецената. Редкие красавицы еще не расстались с ними.
Непослушная береза удерживает оставшиеся листья перед полетом, не несущим возрождения. Луч коснулся ветвей – жидкое золото потекло по ним. Нежностью пастельных тонов повеяло от него и умиротворением как от картины Р.Касаса-и-Карбо «Покой».
По дорожке бегут листья - бестелесные, иссохшие, послушные легкому дуновению ветра, смешно постукивают черешками и сухими боками, словно котята коготками. Я улыбаюсь. Но им не смешно – погибель впереди. Дерево родит новые листья, но этим не воскреснуть весной. Они это чувствуют, но объяснить несправедливость не могут. Такова их судьба. Она прячет от них истину.
Печально понимать, что эфемерно время и судьбу не предугадать. Только оглянувшись в прошлое, можно что-то понять в своей жизни. Прошлое - видимое. Настоящее … Есть ли оно? Миг. Будущее молчаливо, намеков не дает.
О Время! Я люблю твой ход,
Порывистость и равномерность.
Люблю игры твоей полет,
Твою изменчивую верность.
***
Осень в ноябре не яркая и страстная, как в октябре. Она примеряет мужские наряды. Смотрю на клен, что темнеет голыми ветвями – словно надел черный фрак.
Фрак… Вспоминаю «декадентскую мадонну», «петербургскую Сафо» - Зинаиду Гиппиус. Эти и другие эпитеты окаймляли ее - артистичную, экстраординарную, талантливую, оберегая то, что многим не удалось понять, - душу.
Она мне видится в мужском костюме. Невероятно смело для ее времени. Она прекрасна и в нем, и в платье.
Ее глаза - как у мадонн С.Боттичелли: длинные, прекрасные, неземные.
Красота и острый ум, вечные вопросы и поэтичность, пронзительное чувство любви и странный семейный союз с Д.Мережковским. «Странный» по понятиям окружающих. Но кто в силах оценить чувства других, когда в своих не уверен? Пятьдесят два года вместе, ни на один день не расставались. Когда муж умер, З. Гиппиус прекратила общение со всеми и писала воспоминания о нем.
Это был союз двух талантливых людей, внесших весомый вклад в культуру.
У Зинаиды Гиппиус особое место в литературе. Она – единственная, особенная. Ее образ и стихи близки стилистике декаданса, хотя она не считала себя декаденткой.
Тройною бездонностью мир богат.
Тройная бездонность дана поэтам.
И разве поэты не говорят
Только об этом?
Только об этом?
Тройная правда — и тройной порог.
Поэты, этому верному верьте.
Только об этом думает Бог:
О человеке.
Любви.
И Смерти.
Я слушаю мелодию ноябрьского ветра, ощущаю аромат сухих листьев и читаю стихи З.Гиппиус. Она – человек осени. И не только потому, что родилась в ноябре, а покинула мир – в сентябре. Символизм осени изыскан и грустен, как и ее стихи. Осень - тоска об ушедшем и понимание конечности, ноты одиночества и хрупкая надежда, мысли о возрасте и вера в милосердие времени.
Полностью жизни принять мы не смеем,
Тяжести счастья поднять не умеем,
Звуков хотим, - но созвучий боимся,
Праздным желаньем пределов томимся,
Вечно их любим, вечно страдая, -
И умираем, не достигая…
Дышат тени. В полдень они замирают на миг. В эти мгновения взор наш устремлен в небеса – к его равновесию. И мнится, что близок к разгадке того, что не отпускает, - к пониманию Времени и Бытия.
Небеса унылы и низки,
Но я знаю – дух мой высок.
Мы с тобой так странно близки,
И каждый из нас одинок.
Стихи З.Гиппиус звучат как молитва. Это зачастую спор с вечностью, вопросы бытия и небытия, любовь, тоска, смерть… Поэзия – это и есть молитва души, положенная на музыку слов.
Строки ее просты и изящны, глубоки и интимны. «Недоговоренность, иносказание, намек, умолчание», манера играть «певучие аккорды отвлеченности на немом пианино», — так писал о ее стихах И. Анненский.
В душе что-то бурной волною росло,
Глаза застилались слезами.
И было и стыдно, и чудно светло,
И плакал Шопен вместе с нами.
***
Пульсация ее стихов сродни ноктюрну «Облака» Дебюсси, что сейчас звучит у меня в комнате. Трепетный образ ноябрьского неба с меланхолическими облаками, меняющими цвет от белого до серого с жемчужными переливами, соответствует настроению дня и поэтическим строкам.
Облака уплывают, гонимые темной бархатной тенью приближающегося вечера, растворяются в его чернильности.
Скользят, улетают –
Бесплотные – тают
Последние тени
Последних волнений,
Живых утомлений –
Пред отдыхом вечным...
Вечное кажется нежным и ясным в дуэте музыки и поэзии. Душа полнится светом надежды, верой в гармонию жизни, в любовь – необъяснимую и невысказанную, волнующую ароматом «апельсинных цветов».
Поверьте, встречи нет случайной, —
Как мало их средь суеты!
И наша встреча дышит тайной,
Как апельсинные цветы.
Вскрикнула ночная птица. Ночь легла темными волнами.
Темнота имеет необъяснимую власть над человеком и его сознанием. Днем теряем, не замечаем нечто важное, ночью пытаемся найти. Неизреченные мысли мечутся и волнуют. Смутная надежда жаждет утра – тогда контуры окружающего мира приобретут четкость, а суждения - ясность.
…кто поможет, и как помочь?
Вечные смены, вечные смежности,
лето и осень – день и ночь...
***
Ночь холодна и тиха. Кажется, слышу стон засыпающих деревьев и плач травы…
Читаю стихи Зинаиды Гиппиус, всматриваюсь в ее зеленые русалочьи глаза, произношу вслух полюбившиеся строки и чувствую воздушную трепетность пространства – оно что-то хочет подсказать, но не ясен язык его.
Что мне делать с тайной лунной?
С тайной неба бледно-синей?
С этой музыкой бесструнной,
Со сверкающей пустыней?
Я гляжу в нее – мне мало,
Я люблю - мне не довольно…
Лунный луч язвит, как жало, -
Остро, холодно и больно.
Недоговоренность ноября скоро обернется белой ясностью зимы. Ноябрь обманутых надежд в ритме угасания осенней красоты звучит во мне пронзительными строками:
Полностью жизни принять мы не смеем,
Тяжести счастья поднять не умеем,
Звуков хотим, - но созвучий боимся,
Праздным желаньем пределов томимся,
Вечно их любим, вечно страдая, -
И умираем, не достигая…
Заглянули в окно пролетающие листья. Последние… Печален осенний вальс декаданса. Но, не познав печали, не вкусишь радости.
Цитаты из стихов З. Гиппиус
20 ноября 2020.