Перо. Чернильница. Бумага.
Свеча. Огромное окно.
И руки за спину: "Не надо,
Писать не буду все равно".
"Зачем? Кому? Какая мука,
Мысль на бумагу загонять.
Но вот смотри, какая штука,
Так ведь и хочется писать."
Встаёт,идёт по комнате,ложится,
Затылок кистью обняв.
Нет ,все равно опять не спится
И ворох мыслей не унять.
Они бегут то хаотично,
То вдруг лирично запоют,
То выстроются так логично,
Будто экзамены сдают.
Всё. Он вскочил.Уже не может,
Их в голове все удержать.
Идёт ,перо ему поможет,
На белый лист их написать.
Вот начертал он на бумаге
Свои заветные слова ,
И рад опять своей отваге,
Освободилась голова.
Откинулся на спинку стула:
"Ну вот я,кажется,устал."
Рука листочки потянула
И быстро всё перечитал.
Сползла блаженная улыбка,
Нахмурил бровь наш рифмоплёт:
"Не может быть ,опять ошибка,
Опять за душу не берёт."
И раскидав свои листочки,
Дав слово больше не писать,
Уснул пиит,дойдя до точки.
Что ж нужно тоже отдыхать.
Кто это был? Поэт известный
Иль это кто-нибудь из нас.
Какая разница, чудесно,
Творить и "оседлать Пегас"!
К ВаМ.
Из цикла " Зачем писать стихи?"