За столиками уютной кофейни кроме неё сидели всего несколько пар. Перед ней стояла чашка кофе. Она так к нему и не притронулась. Не потому, что кофе был невкусный. Наоборот, это был её любимый чёрный с корицей. Но он был уже совсем холодным.
Холодным кофе не согреться. Не согреться после холодных встреч и слов. Словно ледяным ветром пронизывали они душу. Насквозь. Как сквозняком из открытой двери. Когда кто-то стоит на пороге, открыв её.
Он всегда словно стоял на пороге. Её жизни. Держа дверь открытой. Не входил. И никогда не выходил, закрыв за собой плотно дверь. Поэтому сквозило. Холод проникал внутрь, в самую душу.
Душу не согреть кофе. Тем более застывшим. Застывшими были и чувства. Отогреть не получалось. А может быть, и не нужно было. Ведь если кофе остыл, подогревать его бессмысленно.
Бессмысленно искать вкус в остывшем кофе. От него останется только неприятное послевкусие. Надолго. Как после него. Горькое. Холодное…
Холодно. Она передёрнула плечами, словно очнувшись. Пальцы сжимали чашку остывшего кофе. Нужно было срочно согреться. Очень горячим кофе. Чёрным. С корицей.
В кофейне уже никого не было. Она заказала кофе. Чтобы согреться, оттаять. Пусть ненадолго, но почувствовать тепло внутри…
Как в его руках. Когда они ещё дарили тепло. Хотелось раствориться в них. И наслаждаться ощущением близости. И счастья. Не думая, что будет потом. Что потом будет больно. И холодно…
Чтобы согреться, она пила обжигающий кофе маленькими глотками. Отпустив все мысли и чувства. Медленно начинала возвращаться к реальности. Чувствовать. Вкус кофе. Не замечая горького осадка, оставшегося на дне.
Осадка, оставшегося в глубине души, тоже не замечать. Научится не замечать горечи. И чувствовать. Чувствовать жизнь. И приятное послевкусие кофе с корицей.