***
Приходят к нам фронтовики,
Раскатисто смеются,
Дрожат в испуге на столе
Фарфоровые блюдца...
На стол - единственный сервиз,
В котором не едим мы...
И поражает каждый раз
Суровое единство,
Когда глядят они в альбом
В молчанье напряженном,
Забыв о шалостях детей,
Не отвечая жёнам...
И оглушают в тишине
Разрывы междометий...
И разом вдруг заговорят
Забыв про всё на свете:
И о рыбалке, и о том,
Как жизнь подорожала...
И молча я на них смотрю,
И что-то горло сжало
Не от шутливой похвалы :
„Отцовская порода“ -
Как в галерее восемьсот
Двенадцатого года...