Внезапно Пушкин воскрес из мертвых. Костями его стали живые ветки деревьев, земля стала его кожей.
Мы прикололись над ним и ляпнули: «мы про тебя читали, похоже, ты, и правда, — негр.»
Пушкин что-то пробурчал в ответ, напустив пыли нам в глаза. Мы ничего не поняли. А он, как таинственная собака, под землю исчез.
Потребовался переводчик услышенного. И мы морили голодом червяка.
Червяк сжалился над нашей жестокостью и перевел нам такие Пушкина слова:
"Я спрошу по-африкански: hoekom is jy hier?
Кто вы, белокожие негры? И почему здесь наши предки гнули спины на безумных королей?
Века прошли, а мы все те же негры, только менялись безумные короли. Только плетки изощренее стали - разнообразились на благо страны.
Когда сильно припекает, зажравшихся королей мы убираем. Но приходят другие, еще более голодные. Говорят нам спасибо. Мы понимаем, что от круговорота говна в природе система не меняется. Но надежду питаем, что прилетит Дейенерис на голубом драконе и к дребеняем сожгет это дно!
Но надежда наш образ мыслей никак не меняет - мышление белых негров. И не важно, какой мы расы и нации.
Хотя уже давно пора. С момента, как изобрели настоящую скатерть самобранку - роботов и искуственный интеллект - уже пора избавиться от атавизма рабов и королей.
Скатерть самобранка уже давно может делать всю необходимую работу, грамотно распределяя блага цивилизации между всеми нами. Кормить, поить, дарить крышу над головой для всех всех всех и давать оптимальные решения по всем самым сложным вопросам, а что нам еще надо?
Но, может, по инерции, все тут так устроено, что рабам нужны рабы, а королям - короли. Поэтому три века еще пройдет, а все лучшие решения будут вновь отвергнуты и забыты. И новая плетка вновь погонит наших потомков ломать хребты на плантациях цивилизации. Как-то так, мои друзья. Поэтому с вопросом, кто тут негр, не к тому человеку обратились вы."
Мы очнулись, замершие рано утром у погасшего костра. Наверное, в наш грибной суп затесались мухоморы, раз такие нехилые глюки накрыли наши головы. Грибники из нас так себе.