-Кипит, смотри, как кипит, - почти скороговоркой промолвил старик Трофимыч, сухорлявой рукой указывая на ручей, что обвился, точно вьюн, между рядком верб в конце села, изрядно заросшего за последние годы американским клёном.
-В той воде - всё горе наше, вся боль наша, - продолжал спустя минуту старик.
- А помнишь, Трофимыч, как мы на том мосту жару давали? - аж содрогнулся Анатолий, доставая изнутри что-то поистине сокровенное. -А теперь и моста уже нет... и всё кругом по-другому, и мы уже не те...
-Да, - задумчиво протянул Трофимыч, - а вода течёт, и жизнь наша по капле в Вечность - кап, кап...
- Ты, землячок, не побрезгуй-то, к деду в гости, коль забрёл в эти пустынные края...Один я тут на всю округу, ближайшее селение, так вёрст с двадцать пять, где живая душа найдётся...Рыбу ловлю, грибы собираю, ягоды, - так и харчуюсь!Все тридцать лет!Тридцать с гаком!Одни волки да лоси - мои теперь приятели!Кто мог знать, что вот так придётся век свой доживать?