Бродский – поэт мой любимый!
Первый, сразу после Пушкина.
Может быть оттого всего лишь,
Что нахватался верхушек я?
Но, всё же, отличить могу я, даже нетрезвый,
Жидкое пойло по ГОСТу от нашего,
в краю родном забродившего, земляного варения,
И какого – нибудь там Роберта от Рождества,
И Андрея от Вознесения!
И Тараса, мать его, хохловского,
склоню с названием неприличным,
И акынов вождю подлизывающих,
И шлюх – поэтесс столичных!
Ну, а Бродский?
Бродяга Бродский, ты не духовный, а плотский!
Дух нам Пушкин, хоть жил и по плоти,
Но духовней его не найдёте!
Ну, а ты Иосиф, еврей из евреев,
С плотью обрезанной, как у самого Бога,
Крест свой пронёс по безбожной Рассее,
И пинка получил у родного порога.
Такое у нас с большинством поэтов случается.
Иначе в нашей стране писать стихи не получается!
Или кровь на губах,
Или водка в брюхе.
Своё ищут пчёлы,
Своё ищут мухи.
По-английски выходит не складно,
Мысль не выразить на еврейском,
Пиши на русском, Иосиф, ладно?
В крайнем случае – на арамейском!
16 ноября 2020