Эх, жизнь, куда ты мчишься? Летишь , словно опаздываешь. Уже и ноябрь кончается. Оглянуться не успела — осыпаются последние листья. Грустный моросит дождик, и серое, высокое пока небо, не греет.
Странные мы. Бегаем, суетимся. Восхищённо читаем стихи о дружбе, любви, преданности, о бережном отношении друг к другу. Всё знаем, всё понимаем. И про ошибки, про простить, про то, что надо быть добрее, тактичнее, быть позитивными... И ценить. Всё ценить и всех.
Да, знаем, но толку-то. Сколько стоит этот мир, столько одно и тоже повторяется. Ценим только тогда, когда теряем. Хотим договорить, дообнимать тех, которые уже где-то. И робкая надежда на встречу, отложенная на потом, такая зыбкая. А ты не успел. Ничего не успел.
Зачем прощать кого-то или себя самого, если от этого уже не жарко, не холодно, надо было не обижать. Да вот, как-то слетало под горячую руку, и тысячи извинений тогда и миллион сейчас — не легче.
Никого не бережём, никого не опекаем, даже себя. Берегли бы, слова дерзкого не сказали бы. Ибо потом столько сожалений будет. И ведь не один, не два и не десять раз вот так... Вспыльчивы, ненадёжны в суете жизни — только в её теории все разумные, да чуткие.
И кто-то ставит подножки — оправдания, ведь они всегда найдутся и для ума, и для языка.
Да, в теории сильны, а на практике всего лишь люди и далеко не святые.
Может лучшие уходят, а мы остаёмся учиться, чему-то дальше. Только чему? Учебник теории жизни зачитан до дыр и усвоен. С детских лет всё знаешь, но ведь бывает, что наплевать: если хочется укусить — укусишь, а потом жалобно проклянёшь себя за вот это сорвавшееся. Только уже бестолку, потому что оно там же где вчера, а тебе туда ходу больше нет. Тебе — в завтра, но завтра даже если будет, станешь ли мудрее? Вряд ли.
И в конце-концов, начинаешь страшно радоваться, если хотя бы на одно слово хватило ума сдержаться. Пусть девять и сказал, а вот на десятом заткнулся — победа.
С некоторых пор я почти не переношу позитивные цитаты, вырванные часто из контекста. Или из речи какого-то персонажа. Да не так важно откуда они.
Светлые, добрые, ну вот такие, как из затрёпанного учебника жизни.
И что они мне так? Может просто, потому что я не вижу их в жизни? Постоянно не вижу. Иногда, мельком и в себе, и в других, но больно редко.
Вот и получается, что при всех наших правильных словах о любви, больше всего мы живём в нелюбви, которую сами же и творим.