Как узнаёшь леона по когтям,
как у воды с маринами играешь,
вот так и нас – узнаешь по ноздрям.
Пахомы мы, по запаху встречаешь.
Не роза в символических шипах.
Не гиацинт, кичащийся убранством.
Пахома – раз, и обличает пах,
под скудным (и паскудным) гегельянством.
Заговорим – наморщатся носы...
Уйдём – кричат: ушёл... проветрим пашню!
Пахомы мы, мы вроде колбасы,
вчерашней роскоши и прихоти вчерашней.
А сядешь в поле – налетит орда,
того гляди – покатят с Авентина...
Но на безрыбье любит нас вода.
И ждёт Офелия в конце аквамарина.
И трёшь, и трёшь, и не проходит след,
не знают розги, что такое роздых.
Пахомы мы, и в борозде нас нет.
Пахомы мы, и портим только воздух.
Пахомы мы, хо-хо, запретный па
де-де – слыхал, есть deus otiosus?
Мы не в разгул уходим, а в распад,
в земном покое снов и целлюлозы.
Мы алтари хтонических стихий.
Химическая свадьба разложенья.
И страшны будут наши лопухи,
что вырастут, Пахома в продолженье.
15 ноября 2020 г.