Страна,
родная
с любого края –
Москва, Минводы
иль Итуруп.
С утра хмельная,
едва живая,
веками гнешься
за каждый рупь.
Душою – глыба.
По жизни – дыба.
А нам терпенья
не занимать:
то плясовая,
то огневая
передовая –
ты наша мать.
Мольбой, любовью,
свинцом пьяна,
сыта ли болью –
скажи, страна?
Где наши деды,
«ура» в зубах?
Саднят победы,
что вбиты в прах.
Не жди мессии
иль топора,
не спи Россия –
хлебни с утра!
***
© Copyright: Иван Невенчаный, 2010