Утро пятницы шестого,
Месяц сыростью рожденный.
Что ж найти еще гнилого?
Но мозг радостью прожженный!
В раздетых к холоду ветвях,
В траве с уродским,жухлым цветом,
Находит жизнь, никак не прах.
Так,что сипеть больным фальцетом?!
Точно! Жизнь прошла, не удалась!
Тебя нет рядом, жуть , тоска!
Ветерок: ...а хорошо ведь, что съ"блась.
А жизнь? Та предлагает выпить, хоть с утра.
И в чудном состоянии, подливает вновь.
Смотрит, улыбается, шляется в обнимочку со мной.
Глаза всё удивляются, мурлычет в венах кровь.
А можно, хоть от радости покончить то с собой!?
06.11.2020