Маленькие, жёлтые листья южной акации, словно первый снег устилают землю пёстрым ковром, сквозь который пробивается молодая, зелёная поросль, цепляясь за последние тёплые деньки уходящей осени.
Люди жгут костры, и их дым ровными, белыми столбами подпирает серое небо, нависшее над землёй.
Голоса, играющих вдалеке детей, звонко разносятся по округе, не заглушаемые даже шорохом падшей листвы под ногами.
В деревьях щебечут воробьи и синицы, где-то кричит петух и лает собака, а кошка, насупившись уселась на лавку, подобрав под себя лапы и не довольно озирается по сторонам, всем своим видом предвещая дождь.
Сыро. Хмуро. Осень...