Зацепилась за сучок осень платюшком. И отцепиться никак… То ли это шутка такая у ноября… То ли зима такая девчушка-капризуля… То появится, то исчезнет. То ей октябрь не нравится, то ноябрь. То небо очень низкое, то земля тёплая да мокрая…
Ситчик, что ли ещё тот, СССР-овский, крепкий. Держит-не отпускает. И плачет осень горько. Особенно в ночь. Тишь. Фонари да окна домов светятся. Ну, фонарям что, насовсем поставлены. Железо – железо и есть. Всё стерпит. Да и лужи, пузырятся себе…
А осень ждёт смену. Ждёт, ждёт… Уже все наряды истрепались, уже и, вместо золотых волос, нитки седые… А впереди одна неизвестность.
Как изменился мир, плачет-причитает осень. Вот так придёшь… То говорят рано (никто ещё не сказал, что поздно). То, почему не уходишь. Стараешься изо всех своих осенних сил, красоту наводишь. А все одно, кто-то да найдётся, скажет, опять эта осень, лета всего чуточка и была. Жди теперь дождей да туманов. Жди зиму.
Вот и теперь уже бы уйти-уйти. И то никак.
И опять плачет. И невдомёк ей, что есть особенные люди. Им бы сезон этот длить и длить. И пусть бы зимы и не было вовсе. Ну когда ещё, да главное, и где ,увидишь, этот мерцающий волшебный свет фонарей в лужах. Когда пройдешь по мокрым затихшим улицам, полным чистейшего прохладного воздуха. Когда сможешь просто остановиться, чтобы смотреть на небо, на таинственное переплетение влажных тёмных ветвей. И слушать, слушать сказочную музыку жизни. Такой удивительный дар соприкосновения с чудом.
Ты прости меня осень. Но я ничем не могу помочь тебе. И помогла ли бы, если б была у меня такая возможность… Останься…