Есть что - то большее, чем всё, что происходит и зовётся общим словом « любовь». Большее... Выше радуги, выше неба, выше самого высокого дерева, обнаруженного в детстве, дальше берегов океана, глубже самой глубокой впадины, выше самой высокой вершины...
Можешь не говорить с ним долгие годы, не желать знать ничего о происходящим с ним , не искать напоминаний о нём, ни прозой, ни поэзией не касаясь его образа, но если он напишет лет через двадцать и застанет тебя живой и в сознании, ты точно знаешь, что набьёшь слова в белый квадрат письма, отвечая ему.
Есть что - то большее...Ловишь себя на мысли, что ежеминутно надеешься на его появление, веришь в это дурацкое чудо, которое не может случиться. Но веришь, не можешь иначе. Радуги - то нет. «То нет, тонет, то, нет... ». Идиотничаешь, разбирая слова на слоги, придумывая занятие, даже , когда занята.
Чувствуешь, как быть собакой на каком - то особом, важном посту. Точно помнишь время его прихода, исключая редкие вкрапления не загаданного счастья . Чувствуешь, как быть собакой, заглядывающей в глаза, молча спрашивая любви. Хозяин погладит по голове, захлопнет дверь и уйдёт, оставляя свой запах, свой след...Есть что - то большее...
Любовь , как карантинное сидение в замкнутом пространстве, с закрытыми окнами. Окна не открываешь, чтобы не потревожить невесомость счастья. А воздуха становится всё меньше, и он всё тяжелее. И вот, доползаешь до окна, с силой распахиваешь его, втягиваешь в себя и в каждую свою клетку аромат нового дня, и понимаешь, что в настоящем прошлое тебя оставит.
Почему была с ним? Зачем? Отчего берегла то, что давно исчерпало себя. Любовь - не вечный родник. Это - колодец. Он тоже может быть вычерпан. Здесь, как повезёт.
Но есть что - то большее...