Как приятно просто перебирать буквы на клавиатуре, всматриваясь в слова, которые возникают в этом бездумном процессе. Возможно, он совсем не бездумный, а скорее бессознательный. Сознание лишь фиксирует картинку, задерживаясь с осмысленным её толкованием.
Как приятно, вернувшись с утренней прогулки по безлюдной деревне в магазин, сварить кофе на дровяной плите, плеснуть в чашку свежекупленного молока и выйти в осенний сад в надежде увидеть всё же ту карминно-желтую жар-птицу, что прилетала летом, озадачивая соседей своей необычной расцветкой.
Как радостно ждать писем и получать их сразу от всех почти одновременно. Но не в зеленом железном почтовом ящике, накрепко прибитом к таким же входным воротам -- о, нет, его крышку никто из знающих не рискнет даже чуть приоткрыть. Там живет семейство ос, вскормленных на виноградном соке, сладком инжире, медовых грушах и прочих плодах этого старого сада. Нет,приход писем, как приход любви -- внезапен и скор, стоит только добыть здесь немного интернета.
Каким счастливым может стать каждое мгновение в такие солнечные праздные осенние дни под этим голубым южным небом, если именно так эти мгновения нашей жизни и ощущать.
Каким раздражительным и несносным кажется подобный восторженный тон этого текста при взгляде со стороны, особенно если эта сторона темная. Но виноваты ли мы, ответственны ли мы за то, что из букв, которые наши пальцы выбрали на клавиатуре, сложились именно эти слова, которые по нраву нам, а не кому-либо другому?