Два дня назад опубликовал на сайте свою новую повесть.
Третий день читаю восторженные рецензии на мою последнюю работу.
Она мне самому нравится. В ней мне удалось сделать то, что не получалось раньше.
Кроме того, что 235 моих избранных авторов прислали свои отклики, заканчивающиеся
традиционной просбой прочесть их произведения, эти отклики коллег поставили
точку в нашем споре с сыном.
Он убеждал меня в том, что никакой я не писатель. Всю жизнь был слесарем,
слесарем и остался. Я доказывал, что сотни моих избранных авторов, не могут
ошибаться в оценке моего творчества.
-Что ты скажешь теперь? - спросил я сына, показывая на экран компьютера
с рецензиями на последнюю повесть.
- Не обидишься?
- Нет!
- Тогда открой её пятую страницу ...
- Зачем?
- Там мой ответ...
Я открыл.
- Прочти третий абзац сверху...
« Дорогой коллега! Если ты дочитал до этого места — напиши, тебя ждет мой подарок!» - прочел я.
- Хоть один написал ? - спросил сын.
- Зачем ты это сделал? - посмотрел я на него.
Сын подошел к моему креслу и обнял меня за плечи.
- Затем, чтобы ты, наконец-то, понял - никто из твоих коллег-графоманов
до пятой страницы чужих повестей не читает...Им главное, чтобы их читали...