Исхлёстывает осень нас
Дождей плетьми. Ветров бичами.
Озёр насупленность — отказ
Смиряться вечно подо льдами.
Линчуют бесы сонмы тел,
Мостя дорогу злу средь хляби:
«Прогнись, Поэт, художник смел
Лишь над строкой бумажной ряби».
Бессовестность в который раз
Испытывает нас на прочность.
У фарисейства мил анфас,
под маской - профиля порочность.
Нам грустно. Грустно и смешно
Монады злобной завыванье.
Поэта мета — ранг иной —
Гармонии благоуханье.
Не вспомним — знаем: «Солнце есть».
Озёра, пруд, река и лужи
Заплещут: «Да пребудет Честь!»
И Тот, Кто Чести верно служит.