Письма, опубликованные мной на настоящем сайте, настолько не тривиальны по содержанию, повествование о собственной жизни, ее перипетиях, сложностях и успехах, вызвали неподдельный интерес у Читателя.
Вчера в переписке предложил Автору Писем, отчего ему, при желании, не написать автобиографическую Повесть, начав с детства.
Не знаю, насколько хватит желания Автору последовать предложению.
В ответ получил письмо, содержание которого меня тронуло до глубины души.
Спросил у Автора, возможно ли опубликовать это письмо на сайте. После некоторых раздумий, он дал согласие, сделав небольшую, но важную дописку в конце письма.
Мне , действительно, желанно, чтобы Читатель ознакомился с этим трогательным, полным благородности и благодарности Письмом.
"30 октября 2020 год
Александр Голубов
Насчёт детства в Азербайджане, хочется начать сначала.
Мои родители в 30-х годах бежали с Кубани, Ставропольский край, на Кавказ, спасаясь от преследований. Сначала бежал отец в Грузию, получив предупреждение от станичников, что ночью его придут арестовать, а через пару лет к нему приехала мать с двумя детьми.
В Грузии они жили в Кварели, работали в совхозе, отец трактористом, а мать на полевых работах, на виноградниках. Потом отец выучился на шофёра в Тбилиси и, когда в Белоканах организовали табачный завод, его послали туда возить табак на машинах в Грузию -Цнори-Цхали за 60 км, где была железная дорога...
Так они оказались в Белоканах ещё до войны. Поэтому его и не взяли на фронт, так как он работал на производстве, имевшем оборонное значение. Помню из рассказов матери и других, что взяли в армию двоих наших родственников с Кубани. Они попали в автороту, где чинили машины, но, когда пришло время принимать присягу, они отказались, говоря, что их религия запрещает им брать в руки оружие. По законам военного времени их расстреляли...
Так вот, мать часто вспоминала, как они приехали в Белоканы и квартировали у азербайджанцев в их доме, пока не построили собственный дом. Всегда упоминала с теплотой, как часто они делились с ними едой, когда готовили что-нибудь. Я не помню от неё ни одного неодобрительного слова об азербайджанцах, то же самое и от отца.
Отец со временем стал механиком и заведовал гаражом при табачном заводе уже при мне. Его все уважали и когда его выжил с этого места один лезгин ( разные люди бывают среди всех народов), шофёр, уговорив, а, скорее, вынудив уйти на пенсию, то многие шофера-азербайджанцы жалели об этом. Отец честно распределял запчасти и всё остальное, а при новом начальнике им пришлось всё покупать у него, почему он и позарился на это тёпленькое местечко, я думаю...
Я много времени проводил в гараже после школы, когда подрос, помогая отцу, заправлял машины бензином и так далее, был на подхвате, как говорится. Знал всех шоферов, меня полюбили, помню, один из шоферов вознамерился сделать из меня мусульманина, всерьёз уговаривал стать им. Но я сказал тогда ему, какая разница, какая религия, главное - быть хорошим человеком и мягко отказался...
Вот, такие у меня воспоминания об Азербайджане. Как я уже упоминал в своей повести, я считаю Азербайджан своей родиной, поэтому мне было уже легче уезжать из Москвы за границу, куда глаза глядят от той чумы, которая надвигалась. Хоть я и прожил в Москве более 20-ти лет, она так и не стала для меня родной.
На первых порах я ездил в Азербайджан каждый год в отпуск. Помню, однажды ехал из Москвы в Тбилиси на поезде, а оттуда в Белоканы на автобусе, и чем ближе подъезжал к родным местам, тем сильнее билось в груди моё сердце. И только выйдя из автобуса, ступив на родную землю, почувствовал, как сердце тут-же стало на место. Незабываемое ощущение!...
Всю жизнь я ощущал своё сердце не на месте, с тех пор, как уехал из Белокан, до тех самых пор, пока не оказался в Термополисе уже в 2011-ом году, где и живу с тех пор. Тут у меня сразу отпала тяга к перемене мест и уставшее сердце уже никуда больше не рвётся.
Всё мне здесь напоминает Азербайджан: горы, природа, даже люди, простые люди труда - ковбои, приветливые и дружелюбные, совсем как в Азербайджане. Да и городок размером с Белоканы моих времён, всего три тысячи жителей...
Зачем писать ещё что-то?! Кому это нужно?... Всё моё ношу с собой, говорил один древнегреческий мудрец. Такими воспоминаниями можно поделиться только с человеком, который это поймёт"