Я двадцать месяцев в сети,
Страдаю, графоманю, плачу.
И душу на изнанку выворачу...
А к сердцу путь мне не найти.
Читатель, ты из камня сделан,
Не сердце, а гранитная скала.
Но Музе, Лире буду верен,
И на посту останусь до конца.
Здесь многие поэты умирали,
Болотом называя сеть.
Я знаю на себе, они как правы!
Для них ведь ваше равнодушье смерть.
Обратной связи у поэта нет,
Страдает, молча глядя он на список.
Читателей. Напрасно ждет ответ,
И вглядывается в ваши лица.
Там вычурные морды, извините,
Довольные собой, маститые поэты.
Я дилетант для них, простите,
Я где-то там на дне, в кювете.
Довольно, всех я исхлестал,
За душу жалкую, никчемную, дурную.
Мне нужен на Олимпе пьедестал,
Я радостно слова в сети рифмую.