Моя строка змеей струится
По полю белого листа,
И на бумагу стон ложится,
И жизнь мне кажется пуста.
Да разве может быть иначе?
Презрев святые Небеса
И утонув в вселенском плаче, –
Милей нам золота краса.
И не найти нам лучшей сводни,
Чтоб для души сосватать муть,
Чем желтый блеск из преисподни,
Влекущий нас на скользкий путь,
Чтоб с ненасытной жаждой власти
К земле униженных пригнуть,
А на разгуле сладострастий
Гордыню злобную раздуть.
Сейчас все дружно заскулили,
Поняв, что хворь не обойдет.
Хотя, до этого забыли
Что меч карающий найдет…
И побежали строить храмы
В надежде Бога подкупить,
Но, лик святых вправляя в рамы,
Себя при этом не забыть.
Мне глас небесный сверху льется,
Дрожит усталая рука…
Строка змеей все так же вьется,
И боль моя та – на века.