Я поделать с собой ничего не могу,
стало мыслям давно очень тесно в мозгу,
и сейчас, когда трёт по бумаге перо,
мне из сердца они вынимают нутро.
Я себя не жалею, пытаю живьём!
В сотый раз повторяю, - зачем мы живём?! -
От дурной головы будет снова беда,
с каждым годом вокруг солонее вода.
Я плыву перегруженным в даль кораблём,
острый риф расписался на судне моём,
буйный ветер без жалости рвёт паруса,
и опять превратились во тьму небеса.
Я руками сжимаю крепко штурвал,
свою пасть раскрывает девятый вал.
Сквозь усталость смотрю на обломки пера,
Бог, ответь, для чего я дожил до утра?!