Иду по улице шершавой.
Неспешный дождик моросит.
Мотает ветки ветер шалый
и в мокрых кронах голосит.
По небу хмурому от грусти
несутся клочья низких туч
за горизонт, где в алом устье
почил последний солнца луч.
Ворон испуганная стая
с насиженных сорвалась мест,
мазками чёрного по стали
интерпретируя норд-вест.
Кленовый лист прилип к одежде,
раскрыв ладошку на плаще
наивным призраком надежды
на фоне съёжившихся тщет.
А на столбе в кругу туманном
фонарь мигает и скрипит
под дождь, прикинувшийся манной,
и ворох ветреных обид.
Стемнело. Улицей шершавой
иду, вбирая дерзкий шум.
Играет осень ветер шалый.
Я этой музыкой дышу.
26-27 октября 2020. Попина.